Sebastián Pablo Lastra

Collage N° 8

2010-09-11T03:43:00.002-03:00

Tus obras muestran cierto repudio hacia esta "civilizacion moderna" consumidora y nefasta. Tambien muestran desesperacion. Quizas acompañada de miedo. Una mirada sobre la (in)volucion humana. Sus defectos, que son sus efectos.
En todos está representada la television, ese gran nexo entre la mente y el consumismo basura. Esa máquina que fabrica falsa moral y ética.
Si me equivoque, pido disculpas.

Abrazo amigo!

Carlos Sanz

Collage N°7 (recién salido del horno)

2010-08-25T22:11:00.003-03:00

Click y agrandás!

Collage N° 6 (Nuevo!)

2010-08-13T01:08:00.003-03:00

Collage que quisó ser una madrugada de éstas, tal vez un poco a pesar de mi... quién sabe... esa es una de las partes más divertidas de este juego! En esta etapa de muchas imagenes y pocas palabras... click y agranda!

Collage n° 5

2010-06-29T17:36:00.005-03:00

El collage es una técnica artística que consiste en ensamblar elementos diversos en un todo unificado. El término se aplica sobre todo a la pintura, pero por extensión se puede referir a cualquier otra manifestación artística, como la música, el cine, la literatura o el videoclip. Viene del francés coller, que significa pegar.

Este es el que salió ayer a la madrugada, espero les guste!

(Click para ver en grande)

Collage n° 3 y n° 4

2010-06-26T01:14:00.007-03:00

... hace algún tiempo que vengo muy enganchado con el asunto de los collage. Puede transformarse en una verdadera manía pasar horas y más horas recortando imagenes (por más pequeñas que fueran) y es en ese momento cuando uno se pregunta: ¿Qué carajo estoy haciendo? ¿de qué me va a servir esto? ¿soy un nene coleccionista de figuritas? y tantas cosas por el estilo...

Pero llega el instante en que el cerebro racional queda de lado y no te formulás más porqués y para qués, el caos se desparrama y de alguna manera toma forma, los elementos coinciden y quieren SER y es justamente allí donde interviene el goce ante cualquier tipo de creación sin propósito aparente, apenas más que el momento y vos, complotados.

Por eso quiero dejarles dos muestras más de este "pasatiempo" que a falta de títulos (acepto sugerencias) se llaman, quizás fríamente, Collage N°3 y Collage N°4.

Un gran saludos a todxs y nunca olviden dar cuerda al reloj de la locura y de los sueños!

(Click en las imagenes para agrandar)

Si querés leer algo de la historia de esta técnica...
Acá está

Renzo Sinisi Cree y Arriesga

2010-06-10T01:35:00.007-03:00

Renzo Sinisi es un artista muy joven y prolifico, tanto en presentaciones en vivo como en composiciones. Sumándose a la ola de "poetas cantantes" logra pisar fuerte en el camino de la experiencia. Porque la única manera de obtenerla es sacando viruta al piso y varios escenarios locales ya tienen los surcos de sus palabras.

Hasta el momento editó dos Demos (Demo y Demo II, 2008) un disco casero de covers (Discover My Covers, 2009) y dos discos oficiales (Constante quema de etapas, 2009) y (Cree y Arriesga, 2010) Además participó en distintos bares, centros culturales, parques, plazas y festivales de todo tipo.

Para inaugurar esta nueva sección de mi blog les dejo el último disco de Renzo que acaba de salir hace muy pocos días...

RENZO SINISI - CREE Y ARRIESGA (2010) folk-rock-indie

Si querés saber más de Renzo, descargar todos sus discos, leer notas y entrevistas y ver videos de presentaciones en vivo no dejes de visitar su Blog

El Otro Bicentenario

2010-05-20T20:27:00.004-03:00

El otro bicentenario, el bicentenario
de los pueblos

Cronograma de actividades

programadas:

Lunes 24 de Mayo

10 hs Ceremonia de apertura y presentación general

Actividades y paneles de debate

12 hs Ambiente, salud y trabajo

14 hs 200 años de lucha y

Resistencia de las mujeres en

América Latina

16 hs La otra Historia

18 hs Las luchas continentales ayer y hoy

20 hs Organizaciones sociales

Martes 25 de Mayo

12 hs Las diferentes caras de la crisis

14.30 hs Las resistencias (pueblos originarios.

18 hs Movilización desde Plaza Congreso

*POR TERRITORIO Y AUTODETERMINACIÓN PARA LOS PUEBLOS ORIGINARIOS, MOVIMIENTOS CAMPESINOS Y ORGANIZACIONES BARRIALES.

*NO AL CAPITALISMO DEVASTADOR DE LA MADRE TIERRA, AL MODELO SOJERO Y LAS CORPORACIONES EXTRACTIVAS CONTAMINANTES.

*SÍ A LAS FÁBRICAS Y EMPRESAS PARA LOS TRABAJADORES AUTOORGANIZADOS.

*SÍ AL TRABAJO DIGNO PARA LOS DESOCUPADOS.

*NO AL GATILLO FÁCIL, LA DESAPARICIÓN DE PERSONAS. LA CRMINALIZACIÓ N DE LA POBREZA Y LA JUDICIALIZACIÓ N DE LOS LUCHADORES SOCIALES.

*SÍ A LA UNIDAD DE TODOS LOS PUEBLOS DE LA ABYA-YALA (NUESTRA AMÉRICA) Y DE TODOS LOS PUEBLOS DEL MUNDO QUE LUCHAN POR SU LIBERACIÓN.

*SÍ A LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓN COMUNITARIOS Y ALTERNATIVOS FRENTE AL MONOPOLIO DE LA INFORMACIÓN POR LAS GRANDES EMPRESAS MEDIÁTICAS.

*SALUD Y EDUCACIÓN PÚBLICA, POPULAR Y GRATUITA EN TODOS LOS NIVELES PARA EL PUEBLO.

*SÍ A LA VIDA, A LA CULTURA POPULAR, AL BICENTENARIO DE L@S DE ABAJO, DE TOD@S LOS QUE LUCHAN POR TERRITORIO, JUSTICIA Y DIGNIDAD

VIVA EL ACAMPE DEL 24 Y 25 DE MAYO POR OTRO BICENTENARIO! !

GLOBALICEMOS LA LUCHA, GLOBALICEMOS LA ESPERANZA!!!

Por el otro bicentenario, el bicentenario de los pueblos

Más info y adhesiones:

elotrobicentenario@yahoo.com.ar

http://elotrobicent enarioeldelospue blos.blogspot. com/

Convoca: Asamblea de otro bicentenario

AdhierenORGANIZACION DE COMUNIDADES DE PUEBLOS ORIGINARIOS (ORCOPO) - CÁTEDRA DE ESTUDIOS AMERICANISTAS DE LA UBA - CEHLAC - ENCUENTRO DE LA RESISTENCIA INDÍGENA , BARRIAL Y CAMPESINA - RED DE SOLIDARIDAD CON CHIAPAS - CIRCULO BOLIVARIANO - FRENTE DE LUCHA MAPUCHE CAMPESINO -COLECTIVO DE CINE NUESTRA AMÉRICA PROFUNDA - OSVALDO BAYER -CUHP-CADEP- HERMAN SCHILLER- TALLER DE IDIOMA MAPUCHE DE LA UBA - COMUNIDAD COLLA DE TABLADA - PROGRAMA DE RADIO LA BARCA - CÁTEDRA LIBRE DE PUEBLOS ORIGINARIOS DE LA UNIVERSIDAD NAC. DE ROSARIO - OLLA POPULAR DE CORRIENTES Y ANGEL GALLARDO - ORGANIZACIÓN QHAPAJ ÑAM, - BIBLIOTECA POPULAR TUPAC AMARU -VELATROPA- MNCI (Mov. Nacional Campesino Indígena)- OTQ (Organización Toba Qompi)- COLECTIVO LA OTRA VOZ DEL CHACO- M.O.I.N.O- UAC, Unión de Asambleas Ciudadanas, OSABAIRES, Org. Socioambientales de Buenos Aires - FELIX DÍAZ , Comunidad Qom La Primavera, Formosa- GRUPO DE ESTUDIOS DE POLÍTICAS INDÍGENAS GENOCIDAS (UBA) - ABYA YALA TV en Antena Negra - COMANDO FURGONETA- COCOBA, CENTRO CULTURAL COMUNITARIO DE LA COLECTIVIDAD BOLIVIANA en ARGENTINA - LA WAKA DE PARQUE AVELLANEDA - JORGE MONTENEGRO (Universidad de Federal do Paraná)- Amawta Valentín Mejillones, Qollasuyu - RED ECO ALTERNATIVO - "ESTÁ EN NOSOTROS", activistas de la cultura latinoamericana - CENTRO POPULAR TODESCA - MOVIMIENTO AFROCULTURAL BONGA - EQUIPO DE EDUCACIÓN POPULAR PAÑUELOS EN REBELDÍA - RESUMEN LATINOAMERICANO - GRUPO SOLIDARIO NALÁ - CORRIENTE JULIO ANTONIO MELLA - Presidencia FUBA (Federación Universitaria de Buenos Aires) - CARLOS “PERRO SANTILLÁN” DEL MOV. TUPAC KATARI - CINE LIBRE PARQUE ABIERTO- FRENTE POPULAR DARÍO SANTILLÁN - FM LA TRIBU - ANTENA NEGRA TV - MARINA QUISPE, Salud Intercultural - COMPA, COORDINADORA DE ORGANIZACIONES Y MOV. POPULARES - MOCASE VC - MINGA GLOBAL POR LA MADRE TIERRA - BIBLIOTECA INTI HUASI de San Miguel - CENTRO DE LAS ARTES de la Univ. Nac. De Gral. Sarmiento - FILO EN CONSTRUCCIÓN en CAUCE-UBA -CENTRO CULTURAL TANTANAKUY de Morón - VECINOS AUTOCONVOCADOS de CIUDAD EVITA- CHE PIBE-CSIRBE, Centro Social de Residentes Bolivianos en el exterior - GRUPO LALACNAQOM, ENRIQUE SAMAR , ESC. 23 DE BAJO FLORES - “ PARA AQUELLOS QUE ESTÁN EN EL ROCK” FM Tiempo de Río Turbio, Sta. Cruz-Raquel Disenfeld en MUJERES LIBRES- Cátedra "Imaginario Etnico, Memoria y Resistencia" Maestría en DDHH, UPMPM, Profesor Marcelo Valko- Cine Libre Parque Abierto- ICONOSCLASISTAS-Asamblea Ambiental de Lujan - SOCIALISMO LIBERTARIO- Centro Comunitario TIERRA Y DIGNIDAD-COORDINADORA ANTIREPRESIVA DEL OESTE-- CHAYA, comunicación cooperativa- COORDINADORA POR LA APARICIÓN CON VIDA DE LUCIANO ARRUGA- C.A.P.O.M.A- FRENTE UNIVERSITARIO DE LUJÁN-CONGRESO DE LAS LENGUAS DE ROSARIO- COMISIÓN CONTRA EL TERRORISMO DE ESTADO EN CORCOVADO Y LA APARICIÓN CON VIDA DE LUCIANO GONZÁLEZ- LA CUEVA DEL OSO , LUJAN- Programa "Troyanos del Sistema" FM La Tribu-La Nueva Radio Argentina-OJO DE LA LATA, Fotografia Estenopeika, fotografia de arte con contenido social-COMITÉ DE APOYO AL CAMBIO SOCIAL EN BOLIVIA-LIGA ARTIGUISTA ENTRERRIANA-CTA DE BAHÍA BLANCA Y CORONEL DORREGO-WWW.SUTRIBUNA.COM.AR DIARIO DE OPINION CAÑADA DE GOMEZ SANTA FE-PERMAHABITANTE-MOVIMIENTO RECICLARTE ARGENTINA-RED INTERNACIONAL DE ARTISTAS POR LA TIERRA-ESPACIO CHICO MENDES en el CID-COLECTIVO LA LLANURA-FRENTE DE ARTISTAS SOCIALISTAS ORGANIZADOS-ASAMBLEA AMBIENTAL DE LUJAN-MUJERES LIBRES_Raquel Disenfeld-Movimiento Torre,Trabajadores Organizados para la Revolución-FM PACHA PURHAJEY de villa Fiorito- HIJOS ZONA OESTE- Bachillerato popular del Galpón Cultural de Claypole- C.E.R, COMUNIDAD EDUCATIVA RURAL DE VIRREY DEL PINO, MATANZA-MOVIMIENTO CAMPESINO PARAGUAYO- GRUPO DE TEATRO GRINCOR- JUVENTUD COMUNISTA PARAGUAYA-OBJECION DE CONCIENCIA- CENTRO CULTURAL ARTENPIE, QUILMES- y siguen las adhesiones

El Bo: La Revolución Transparente

2010-05-05T00:35:00.005-03:00

Desde la pasada 13va F.LI.A en la facultad de sociales ya podés conseguir "La Revolución Transparente" el último libro publicado por Guillermo de Posfáy

"somos parte de los contemporáneos y contemporáneas que desean liberarse de la injusticia, que se organizan y se preguntan y se conocen, y así vemos que somos muchos y que amamos, y que no tenemos que llevarle la rebeldía a nadie, la mayoría de la gente, aunque no lo sepa, es más rebelde que nosotraS.
no somos soldados, somos guerreros... queremos ser libres ¿cómo entonces vamos a ser soldados? para nosotras las ideas son las mejores armas ¡sobre esto no tenemos ninguna dudA! ningún arma, por más inteligente que digan que sea, es tan poderosa como la gente pensando, deseando y sintiendO. porque se puede hacer una rebolusión con b larga, y hasta con s, lo que no se puede hacer es una rebolusión sin acentO.
claro que hubo bajas, gente invalorable, porque nuestros enemigos calculan su riqueza en oro y propiedades, para nosotros la riqueza que cuenta son los seres humanos y sus cualidades, entonces cuando perdemos a tal o cual luchadora, no nos importa si tenía dinero o escupía monedas, recordamos lo que era, lo que sabía, lo que soñabA...
la libertad la conseguimos en lucha, desde abajo, y es mejor conseguir la libertad desde abajo a que nos la den desde arriba, porque al conquistarla es nuestra, sabemos lo que costó, sabemos el valor de defenderla, si nos la dieran vendría condicionada, no hubiésemos aprendido a multiplicarla, nos la podrían quitar del mismo modo que nos la dieroN. a veces uno pica y pica la cadena y un día, con un rayo, se corta para siempre, por eso, no luchamos para tomar el poder sino para derramarlO
vemos que se puede dar vueltas desde adentro como una fiera enjaulada, y que también se puede dar vueltas por afuera, como pájaro librE.

(Texto de contraportada)

"Se ve la guerra como expresión violenta del finaL. y toda guerra es un proceso prolongado, el de agitar a las masas, para que se concienticen, organizar y acumular fuerzaS. la guerra -lo que se entiende por ella- parece lejanA. es incómodo tomar conciencia cabal de que vivimos en guerra, que cada paso en la determinación de los pueblos recrudece el enfrentamientO. el enemigo no da tregua, cada niño que muere de hambre o de enfermedad es una baja en la vida del pueblo, cada preso un rehén, cada desocupado un guerrero sin arma, cada enfermo un herido, cada escéptico un desertor, cada consumista un traidor, cada hombre que malgastaba su vida haciendo enriquecer a otro sin poder desarrollar sus capacidades innatas es un daño colateral, nos educaron para obedecer y temer, la batalla se presenta sin trincheras, sin rivales visibles, los muertos no tuvieron posibilidad de defenderse, la mayoría de los vivos cree en la justicia del tribunal enemigo, el miedo actúa como arma química, basta encender la pantalla o comprar un diario para leer los comunicados del que atacA. es una cacería, no un combate"

(Fragmento elegido)

Si querés conseguir este o cualquier otro libro de Guillermo de Posfáy, mandale un mail a: guillermodeposfay(arroba)yahoo.com.ar

Festival por el Río!

2010-04-18T00:32:00.005-03:00

FESTIVAL POR EL RÍO

NO al Vial Costero en Vicente López
SÍ a los espacios públicos y naturales!

Domingo 18 de abril
14 hs
Melo y el Río (Vicente López)

Traé tu planta para plantar en el río
Traé tu remera para stencilear
Bandas en vivo
Talleres para chicos
Taller de barrilete
Feria de productos autogestivos!
Teatro
Malabares
Clowns
Circo
Murga
Candombe

El Vial Costero es un megaproyecto para hacer una autopista en lo que hoy es el Paseo de la Costa, un espacio que hoy es verde y hermoso, para ir a tomar mate, hacer música, compartir en familia, mirar la luna o andar en bicicleta. El Vial generará un intenso tránsito vehicular con una consecuente polución sononora y de gases en un espacio hoy verde y de uso de las familias y vecinos de Vicente López y otros barrios de Capital y Gran Buenos Aires. Se perderán hectáreas de uso público en beneficio de emprendimientos comperciales privados, que suponen la construcción de un shopping, torres de lujo, un hotel 5 estrellas, entre otros. Nuevamente los intereses económicos intentando pasar por arriba de los espacios verdes y naturales. Las obras ya empezaron, y avanzan muuuy rápido. La propuesta del festival es ponerle un poco de color a tanto gris y generar espacios para juntarnos, organizarnos y decir masivamente no a estos emprendimientos.

www.unidosporelrio-vl.blogspot.com/ +info: www.elcolectivocosmico.blogspot.com

Mar de Oboc (Cuento)

2010-04-16T04:18:00.005-03:00

Cuento inédito que escribí hace un par de años. Hoy lo encontré de casualidad y lo rescato de su olvido para compartirlo con vos!

(Las imagenes son capturas de un video realizado en el preciso lugar donde transcurre la narración)

Estoy haciendo memoria. Parezco haberla perdido enteramente. Sólo sé que son las diez de la mañana y una gaviota me sobrevuela. Estoy tan solo como para poder gritarle “¡Hey Juan Salvador! ¿Cómo amaneció usted hoy? ¿Qué tal el desayuno?” o cualquier otra ocurrencia espontánea en la que el pensamiento se transforma en palabra hablada, aún sin nuestro consentimiento.

No hay un alma alrededor. Hay nada más que calma. La playa está desierta. Imagino por un instante una presencia humana (aún lejana) y pienso en que hubiera censurado cada una de mis palabras si existiera la posibilidad de ser sorprendido o escuchado, haciéndome sonrojar y sentir idiota y loco ¿Por qué el hombre sojuzga su propia imaginación y enmudece el impulso de su voz?

La gaviota no entiende mis palabras así que procuro comunicarme en su propio idioma pero me acerco, a lo sumo, al dialecto de una cotorra malherida.

La gaviota es insistente y demasiado confianzuda. Sabe que no puedo hacerle daño entonces pliega su tren de aterrizaje y echa anclas en el vacío y permanece suspendida a no más de metro y medio de mi cabeza.

Su pecho es radiante, hermosamente blanco y mullido y casi sentís ganas de recostarte sobre el. Continua girando su cabeza de un lado a otro tan rápidamente como si fuese victima de un tic nervioso del que no puede escapar y sus ojos son dos radares que no perderían el más mínimo movimiento allí abajo.

Ahora sopla un viento algo más fuerte y mi amiga se deja arrastrar y cae sobre la costa como un barrilete que se le clava en picada al océano para volver a remontarse casi a la altura de mi cabeza, una y otra vez.

Estoy sentando en la punta de una larga escollera. Hace tres o cuatro días que estoy en el mismo lugar. El mar es traicionero de la confianza excesiva y cada tanto me lo recuerda salpicándome con una ola que rompe más fuerte que las anteriores que ya había medido. Otras veces se estrellan en millones de partículas y la brizna le regala a mis ojos un completo arco iris y otras tantas creo que la próxima ola será la definitiva, una monstruosa pared de agua que no dará tiempo a mis pasos y arrasará con todo. ¿Ley de probabilidad? Lo improbable puede ser probable cuando estás solo, pensando, en el mar.

La caña está echada y la tanza tirante. Las arañas son las maestras de los pescadores. Comienzo a darme por vencido. La mar parece alterada por un ciclo menstrual y las rocas me atascaron varios pesos en plomadas. Sólo arrastré a la superficie a un enorme cangrejo anaranjado que me observó confundido un momento antes de lograr desanzuelarce solo.

Pocas semanas antes había hecho amistad con Lucio, un experto pescador que trabajaba en el único mercado local y en sus horas libres sustentaba su propio alimento. Tras lanzar mi línea por primera vez y recoger, el reel se atascó y se partió quedando inutilizable.

- ¿Te parece que pueda probar de tirar sólo la línea?

- ... es que te va a costar para recoger –contesta entre risas como quien debe responder a una idea encaprichada.

Mi decepción rota no se dio por vencida y al poco rato estaba arrojando desde la costa mientras pensaba que en otros tiempos nadie tendría un reel para pescar.

Llega el momento en que siento que estoy perdiendo el tiempo y me dispongo a enrollar la línea y dedicarme a otra cosa y cuando estoy en eso siento una pesada resistencia al otro extremo de la cuerda.

Una enorme corvina aparece en la costa cacheteando violentamente la arena con un sordo plaf plaf.

Le grito a Lucio y me festeja a la distancia, casi descreyendo que mi técnica haya funcionado después de todo.

No puedo quitarle el anzuelo. Se lo tragó hasta el tuétano y una vez que sujeto al pez se resbala de mis manos cobardes. Lucio aparece con un cuchillo tramontina y lo abre de un solo tajo. Las vísceras se desparraman de su interior como si estuvieran sueltas. El corazón vivo queda palpitando en la arena.

Esa misma tarde entro al mercado y Lucio llama la atención de la verdulera y la verdulera la del carnicero y de algún lado aparece la encargada de la panadería y Lucio les relata mi “hazaña” como si ya lo hubiera hecho pero no le hubiesen creído o pretendieran sorpresa ante mí, que era un desconocido. Ese pequeño incidente me dio algo de popularidad local entre el pequeño grupo de pescadores. Me transformé en el muchacho que pescó un gran pez con un método casi salvaje e imprevisto y podría probarlo mil veces más sin ningún resultado.

Y pienso en esa pequeña anécdota sin mucho sentido mientras siento que ahora la suerte se había acabado y me rodea una solitaria gaviota apartada del grupo.

¿Qué estoy haciendo aquí? ¿Cuál es mi misión? Aún me cuesta recordar... y luego descubriría mucho más. Mientras tanto le doy mecha a una rica sativa tailandesa. Voy por la tercera seca cuando el viento me lo arrebata de los labios, rebota en algunas piedras allá abajo y se lo fuma el mar ¡Puta madre, es lo único que me quedaba!

Observo a mi alrededor. Hacia la derecha la costa se curva y se pierde en la distancia, allí donde los ojos hacen tope con la ciudad costera más importante: Mar del Dinero. Hacia el otro lado, casi perdida y antagónica: Mar Pequeña.

El panorama mental se esclarece lentamente. Estoy en Mar de Oboc a la diez de la mañana forzando a la memoria constipada para resolver cómo es que llegué a este lugar, una y otra y otra vez debatiéndome entre el sin sentido y lo que podía ser esclarecido; magnetizado, arrastrado más allá de mi razón.

Estoy en este paraje perdido de cuatrocientos habitantes en el que apenas vi a cuatro de ellos. Mi padre hizo de este lugar un templo al cual retirarse de tanto en cuando, un paisaje idílico, un paraíso posible en la tierra, después de todo, a pesar de todo, un rincón como este existiendo en el mundo.

Mis ojos desvirgan todo lo que ven. Rompen el himen de lo que no fue visto, al menos este día. Le dejo mi carnada congelada a la gaviota hambrienta, una bolsa entera de camarones frescos, y salgo a caminar, aún más lejos...porque siempre existirá un lugar en la lejanía y hasta el mismo horizonte es un límite.

Me vuelvo a sorprender al escucharme diciendo: “¡Mierda! Esto es hermoso” e inmediatamente me interrogo si la belleza es real y existe si no hay nadie a tu lado para confirmarlo, ni siquiera un fantasma, nadie a quien señalarle esto o aquello; absolutamente nadie con quien compartir tus impresiones.

Voy juntando caracoles como un niño emocionado. Cada paso que hago me aleja más de mi mismo. Otro caracol más bello, más grande, magnifico, me hace dejar el anterior a cambio. Los pruebo como si fueran auriculares para ver si funcionan.

El mar nocturno desparramó sus tesoros sobre la costa. Otro cangrejo, violeta, fue arrastrado demasiado lejos. Lo toco y reacciona como si lo hubiera hecho despertar de su destino, pudrirse sin volver a tocar el agua. Lo rescato y le grito “Vamos cabrón, arrancá” y la primer ola se lo vuelve a llevar.

Despierto de mi abstracción molusca y noto que la playa se convirtió en un cementerio abandonado. Esparcidos por todos lados podía ver los objetos más increíbles: una bota de goma masticada por los dientes del mar me hizo preguntar por su par, quién la usó alguna vez y cómo es que llegó allí. Una plancha planchando una sabana de arena.

Aguavivas del tamaño de un plato, fragmentos de huesos y una gorra de béisbol que se voló de una cabeza desprevenida. Conchillas partidas como piezas de una dentadura que arrebató el mar de una terrible trompada.

Un monedero desfondado cargado de arena me dijo que al mar no le interesa el dinero, aunque no devuelve los tesoros que tocan su fondo.

Irónicas latas de atún vacías, del mar vino y al mar volvió como el esqueleto de un pez de aluminio.

Sigo las huellas de alguien que calza un número menos que yo. La distancia entre los pasos es larga por lo que iría a grandes zancadas. A su lado, las huellas de un perro acompañante.

Me entretengo un tiempo en eso de pisar exactamente donde alguien más pisó, como si yo mismo anduviera sobre mis propias huellas, ya trazadas anteriormente; en ese camino que debía recorrer.

Calculo que estoy a mitad de camino pero aún faltan varios kilómetros hasta Mar Pequeña y no voy a volver hasta haber llegado.

La placentera gratitud de caminar se matizó con un signo de precaución. Mis sentidos estaban alertas.

Las olas filosas se untaban de canto sobre la tostada playa. Un bulto lejano llamó mi atención y ya había torcido mis pasos en esa dirección.

A medida que avanzo descubro que es el esqueleto de un auto incendiado. Me acerco a él esperando encontrar algo. El aliento del mar lo estaba desintegrando en partículas de oxido. Examino su interior y se me eriza la espalda cuando en uno de sus costados encuentro escrito: “Chocaron”. Miro hacia el mar y en línea recta aparecía un enorme barril de combustible tumbado de lado.

Parecía una premonición. Una mala señal. Deseé salir corriendo. Escapar. ¿Adonde?

Las pantorrillas estaban demasiado hinchadas y los pasos se arrastraban en la arena. Estaba atrapado entre la vasta inmensidad oceánica y elevados medanos cercados con alambres de púa. Mi sed pastosa me reprocha no haber traído agua. Incauto. El mar me había besado como un gato negro maldito extraído de alguna antigua superstición, apoderándose de mi aliento.

Todo cuanto veo adquiere un significado completamente distinto. El mar ruge enfurecido. La playa ya no ofrece bellos caracoles sino que se presenta agreste, salvaje, precavida de mi presencia. Se muestra tal cual es. Los pájaros emiten sonidos desesperados, famélicos, la vida se aferra a la vida, desesperada y cruelmente, a costa de otras vidas.

No puedo tragar una gota de saliva y me siento afligido. Elevo mi vista al cielo y encuentro un sol casi negro, un sol afiebrado, exactamente el mismo sol que imaginé en aquellos relatos de la selva de Horacio Quiroga, un sol que pronosticaba el fin, la caída irreversible.

Me invade la absurda idea de escarbar en la arena hasta encontrar agua dulce para beber.

Y de alguna manera llego. De otra manera también. Ya estoy de vuelta. El mar jugó con mi inocencia ¿Dónde quedaron los castillos que alguna vez construí... y las pelotas de playa y las sombrillas y toda esa gente apiñada, vacacionando y todo lo que se supone has de encontrar en una playa?

Estoy de vuelta en Mar de Oboc y el mar me enseñó una lección. Me siento un maratonista triunfante al que nadie recibe con una botella de agua. Sólo trescientos metros más…Un pequeño búho entre los pastos amarillos me observa y luego gira el pescuezo en 360º y me vuelve a mirar como quien mira a un borracho tambalear.

Doscientos metros más…Vaya pueblo fantasma. Entre el ocre general fosforece una prenda roja que viste el viento en la distancia. Cien metros…ya casi estoy. Llamadores de ángeles hechos con caracoles agujereados. Beberé del pico para no darle ventaja a mi aliento.

Sin Ley "Infractora"

2010-04-12T18:38:00.004-03:00

Si bien pueden ver algunas cuantas de mis realizaciones entrando a mi canal de youtube, no me parece una mala idea que de a poco vayan siendo publicadas también en este blog.

Lindos recuerdos cuando pienso en esa tarde de fines de 2008 en la casa de Agustina mientras rodabámos las imágenes del clip, junto a Nahuel y Charly, la parrillada de patys, el humo azul y la heladera vieja, las conversaciones con Dudu sobre el punk rock en Argentina y tantas cosas más.

El PLAY es todo tuyo

13 F.L.I.A (Falta poco)

2010-04-07T00:00:00.006-03:00

Se viene una nueva edición de la Feria del libro independiente y )A(

F L I A
Te invitamos a participar, a sumarte, generar,
crear, proyectar, divagar, soñar en la...

13va

FLIA

editoriales independientes - fanzines - revistas- libros - escritorxs - encuadernadorxs - fotógrafxs - historietistas - poetas - performances - huertistas - radios - aldeas - colectivos de difusión - músicxs

SÁBADO 1 y DOMINGO 2
de MAYO

en el ESTACIONAMIENTO RECUPERADO POR SUS ESTUDIANTES
DE LA FAC de SOCIALES
AZCUENAGA 933 (entre paraguay y m.t. de alvear)

*****
La feria del libro independiente es un espacio alternativo, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y consumir kultura. Un espacio de libre participación, sin sponsors ni marcas.

*****
CONVOCATORIA ABIERTA A PARTICIPAR

PUESTOS flia.stands@gmail.com
ARTES VISUALES flia.artevisual@gmail.com
PROYECCIONES flia.proyecciones@gmail.com
CHARLAS flia.charlas@gmail.com
ESCENARIO flia.escenario@gmail.com
COBERTURA flia.cobertura@gmail.com
RADIO flia.radio@gmail.com
LIMPIEZA somos todxs

PARA MAS INFORMACION

info.flia@gmail.com

http://feriadellibroindependiente.blogspot.com

http://flia.org.ar

HACIA LA 13º FLIA TODOS LOS MARTES DESDE LAS 20HS. reuniones abiertas en el estacionamiento recuperado por sus estudiantes de la facultad de ciencias sociales. azcuénaga y paraguay.

Otras flias que se vienen!!

1er FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE Y AUTOGESTIVA

ROSARIO
Viernes 16 y Sábado 17 de abril
desde el mediodía hasta la noche,
en la Plaza San Martín (Dorrego y Córdoba).
fliarosarina@gmail.com

3era FLIA en La Plata

sábado 8 de mayo de 2010

en el Centro por los Derechos Humanos

"Hermanos Zaragoza"

avenida 53 nº 435 (entre 3 y 4) - La Plata

desde el mediodìa, todo el dìa.

http://flia-laplata.blogspot.com

flia.enlaplata@gmail.com

1ra FLIA - Sexto Kultural- Chacarita, Mayo 2006

2da FLIA - Sexto Kultural- Chacarita, Septiembre 2006

3ra FLIA - Asamblea Palermo Viejo, Diciembre 2006

4ta FLIA - Sexto Kultural y Mutual Sentimiento, Chacarita, Mayo 2007

5ta FLIA - Facultad de Filosofia y Letras (U.B.A.) - Octubre 2007

6ta FLIA - Mercado de Flores - Diciembre 2007

7ma FLIA - Sexto Kultural y Mutual Sentimiento, Charita, Mayo 2008

8va FLIA - IMPA, Fabrica, Caballito, Julio 2008

9na FLIA - La Nueva Esperanza, Fabrica de globos, Devoto, Octubre 2008

10ma FLIA - Estacionamiento recuperado, Facultad de Sociales, Marzo 2009

11va FLIA – IMPA, Caballito, Agosto 2009

12va FLIA - Grafica Patricios, La Boca, Diciembre 2009

Novedades Revista Ultramundo

2010-03-30T22:36:00.007-03:00

Acá les dejo algunas novedades de mis amigos de Ultramundo

De hoy en adelante la revista ULTRAMUNDO se podrá conseguir en los kioscos del subte de todas las líneas de Metrovías, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Para el interior del país hacemos envíos a través de Correo Argentino. No hace falta más que mandarnos un mail.

De paso podés darle PLAY a este video que hicimos con ellos hace algún tiempo...

Eterna Inocencia "Nuestras Fronteras"

2010-03-20T00:49:00.002-03:00

Este es el primer clip que filmamos para una banda. Fue en Tigre allá por el invierno de 2003. Tengo muy lindos recuerdos cada vez que lo vuelvo a ver, la casa de Martín en la isla, la buena onda de los pibes de Eterna, Marilina (elegida en un casting de más de 20 chicas) los niños en un bosquecito de las afueras de La Plata, el armado del cubo mágico durante toda una noche y el laburo que hicimos con Nahuel y Mace, con presupuesto cero pero con muchas ganas de ponerle imagen a este gran tema. Si todavía no lo viste dale play y comentá si querés...

Hasta el siguiente video!

Rey Larva "Días de Vos"

2010-03-10T23:45:00.009-03:00

Acá les dejo una recomendación, "Días de vos" de El Rey Larva poeta y amigo. Incluye una especie de prólogo que escribí hace algunos meses...

(Click a la portada para agrandar)

Si querés leer sus poemas y conseguir éste y otros libros del autor:

http://www.elreylarva.blogspot.com

"Corso" Rodolfo Walsh

2010-03-03T15:30:00.003-03:00

Hoy agrego una etiqueta más a este blog, "cuentos de otros" donde iré subiendo cuentos breves clásicos y contemporáneos que por una o muchas razones me den ganas de compartir con ustedes. Para empezar los dejo con "Corso" de Rodolfo Walsh, de quien leí poco más que "Operación Masacre". El otro día un amigo me hizó leer este cuento y además de morirme de risa pensé que lo más dificil de todo es escribir así de simple. Que lo disfruten!

Corso Rodolfo J. Walsh

Vos sabés cómo nos divertimos, el corso era un asco pero nosotros nos divertimos igual. El Ángel se consiguió unos plumachos, diceque los trajo de la isla y que crecen en una planta, pero eran como plumasde avestruz. Después me fijé que en un quiosco los vendían a veinte sopes cada uno, qué atorrantes, imaginate que esas cosas crecen en los árboles y los tipos las venden a veinte mangos.
Hacía un tornillo que te la debo, pero igual las minas andaban casi en bolas en las carrozas, yo siempre digo que estas ñatas con tal de andar en
bolas hacen cualquier cosa. El Ángel y yo empezamos a pasarles los plumachos por las gambas, vos sabés qué plato. A las tipas les gustaba, pero algunas ponían cara seria para disimular, vamos, viejo, a quién no le gusta que le hagan cosquillitas. Un jetón que iba en una picá llena de florcitas le dijo al Ángel por qué no se las metés a tu abuela y el Ángel le refregó el plumacho por la cara. El tipo hizo como que se bajaba pero cuando nos vio las caras subió el vidrio y la dejó a la hermanita en el capó y el Ángel le rompió tres plumachos entre las gambas, estuvo exagerado.
Pero lo grande fue cuando vino el hindú en un forcito del tiempo e mama. Este hindú venía todo desnudo, menos un calzoncillo cerradito y un turbante en el melón con una piedra divina, te lo juro. Iba sentado en el capó, con las patas cruzadas, seguro que lo vio en el cine. Con una
mano se agarraba la barriga, y con la otra se tocaba la piedra del melón y después el pecho y saludaba, hablando bajito en un idioma. Pero lo mejor que hacía este hindú era que en cada bocacalle se tomaba un trago de un frasquito, prendía un fósforo y escupía unas llamaradas de samputa.
Cuando el Ángel lo vio, se quedó enloquecido y empezamos a seguirlo.
Yo le decía dejáme de joder, mirá las minas, y el Ángel nada, el hindú lo tenía entusiasmado, lo miraba de arriba abajo como si fuera Nélida
Roca. Ahí supe que iba a hacer una cagada, porque el Ángel será lo que vos quieras, menos eso.
Cuando quise acordar estábamos frente al palco el hindú con el forcito y al lado el Ángel y yo detrás. Entonces el hindú mirando el palco donde estaba el intendente, echa la cabeza para atrás y se manda un trago doble de la nasta, y mirando al cielo se arrima el foforito. Y en eso lo veo al
Ángel que levanta el plumacho y lo toca justito en el hueso de la garganta, y el hindú empieza a escupir fuego hasta por los ojos y se siente un olor a bife que no te cuento, el hindú parece que se quema, y yo hago lugar para los bomberos, o sea que me rajo. Y por la otra vereda lo veo al hindú que lo corre al Ángel, y ya no le habla en el idioma sino que le dice la puta que te parió, la puta que te parió, y menos mal que no lo agarra porque si no
lo mata. Al rato nos encontramos con el Ángel en la estación, el Ángel hace como que me habla en el idioma, y nos meamos de la risa, viejo, vos sabés qué plato.

Nuevo Fragmento "Féretro para Dos"

2010-02-23T03:07:00.006-03:00

Acá les traigo otro pequeño fragmento que forma parte de mi segundo libro, la novela "Féretro para Dos", aún quedan disponibles algunos ejemplares de la primera edición, si todavía no tenés el tuyo escribime a: cheeba79(arroba)gmail.com y arreglamos para que llegue a tus manos.

Muchas gracias!

... un estacionamiento puede transformarse en tu ataúd. Eso es lo que debe haber sentido mi padre cuando tras bajar del auto pisó unas finas tablas de madera que cubrían una fosa de taller mecánico y que cedieron y lo catapultaron hasta el fondo, a más de dos metros de profundidad.
El costado dolía, dos o tres costillas rotas mínimo. Es tarde y el auto está encima, aún encendido y carburando y nadie puede escuchar los gritos de ayuda. Podía confiar en la fuerza de los brazos si al menos pudiera llegar hasta el borde de esa oscura sepultura sin escaleras.
Lo único que había era un pedazo de chapa que resultó muy bien como trampolín y eso me hizo pensar que hasta la misma muerte puede ser piadosa a veces, puede tenderte una mano, iluminarte una llave, empujarte el culo de nuevo a la superficie.
Helga era su pareja en ese momento. Helga es un nombre muy feo que sólo asociaba a huelga y acelga y cada vez que me la nombraba imaginaba una huerta de paro. Ella era enfermera y se encargó de velar por su rehabilitación, hasta un punto que rozaba la obsesión: No hagas esto, no hagas lo otro, eso te puede hacer mal. Los médicos decían que hasta reírse con ganas podía impedir que sus costillas soldaran como debían. Cuando iba a visitarlo no estallar en carcajadas por cualquier asunto era una tarea difícil y él se agarraba el costado vendado y decía que no fuera hijo de puta que no lo hiciera reír.
Las costillas habían sanado pero Helga era dueña del soplete y se las arreglaba para conseguir falsas radiografías y diagnósticos de médicos amigos que señalaban que la curación no había terminado.
Mi padre pasaba gran parte del día solo en su departamento y empezó a sentirse prisionero y a desconfiar del amor de esa mujer, que parecía temer que en cuanto sus alas volvieran a estar sanas remontara una vez más la altura y la abandonara. Sí, era conveniente mantenerlo inválido, enfermo, era preciso hacerle creer eso; romperle los tobillos a martillazos si hacía falta para poder curarlos luego.
Pero mi padre logró escapar a tiempo.
Meses después me llamó para decirme: “Necesito que me ayudes, Helga tomó pastillas, Helga se está suicidando”.
Salimos a todos los kilómetros por hora que podía dar el auto mientras el teléfono celular sonaba y un mensaje de texto tras otro anunciaba cosas como: “Ya no hay nada que hacer, es tarde, te voy a amar siempre”. Empecé a dudar de cómo una persona que había ingerido una dosis mortal de pastillas era capaz de estar escribiendo tan claramente, sin faltas de ortografía ni teclas equivocadas y mantener el pulso.
Llegamos y nos abre la puerta. Su imagen es miserable y no parecía ser la misma mujer que había visto tiempo antes. Tenía un camisón viejo y el maquillaje de sus ojos corrido daba la impresión de que hubiera llorado un yacimiento de carbón y varios mineros atravesados.
Mi padre la socorre, la aparta y la llena de preguntas pero no parece estar al borde de la muerte ni mucho menos. Argumenta que le hicieron un lavaje de estómago en su propio baño, cosa para nada posible como comprobamos más tarde.
Mientras analizo la escena del crimen un viejo pekinés histérico embarulla mi concentración, gira sobre su propia impotencia y vuelve a ladrarme. Sus dos órbitas negras ponen a prueba la resistencia de toda presión ocular y me enseña sus colmillos amarillentos y sarrosos de pequeño mamut enfurecido.
Era el guardián del hogar y quizás nunca dejo de soñar que era un dogo, un ovejero alemán o un frondoso gran danés; de esos que meten miedo de veras.
Todo había sido una falsa alarma pensada con premeditación. Sobre la mesa había un desorden de sedantes y somníferos varios, tabletas y frascos y prospectos arrugados, pero hasta en ese caótico desparramo existía el orden de lo pensado para causar una impresión. Y por cierto era un buen trabajo que haría poner furiosa de celos a cualquier escenográfa encargada de representar una escena tal.
No había masticado bocado y me sentía un pelicano capaz de embuchar varios kilos de pescado fresco, así que cruzamos al bar de enfrente y elegimos el menú del día: vacío con papas a la criolla, vino de la casa y flan con dulce de leche. Para entonces ya habíamos casi olvidado a esa pobre mujer que cayó en su propia trampa de amor.

Fragmento de "Féretro para dos" si te interesa conseguir el libro completo, escribime a: cheeba79(arroba)gmail.com